Per me la caccia è piena di tantissimi ricordi.
I miei ricordi iniziano da quando avevo 7-8 anni ed aiutavo mio padre nella ricarica domestica, mi sentivo felice e importante immerso tra bossoli, piombo, borraggio chimico, polvere da sparo e una minima attrezzatura, proporzionata alle “povere” finanze. Mi ricordo le serate d’inverno passate a mettere i cartoncini di chiusura sui bossoli ricaricati, a disinnescare quegli esplosi, a scrivere il numero del piombo sul cartoncino, ad allineare le cartucce per numero del piombo………….solo ricordi bellissimi.
A 12 anni, quando mio Padre mi concesse di seguirlo nelle giornate di caccia ero l’essere piu felice, e per paura che la (domenica) mattina presto non mi chiamasse, restavo sveglio tutta la notte a fantasticare con la mia fantasia e a dormire con un bossolo di cartone “sparato” sotto il cuscino, per sentirne il profumo. Dopo i primi colpi tirati con il suo sovrapposto Fausti e la doppietta a cani esterni (dalle canne lunghissime) notando la mia sofferenza a quelle bordate, mi portò in armeria e mi fece scegliere il “Mio fucile”, un monocolpo cal. 28 pagato la somma di 80.000 lire, erano 4 giornate del suo stipendio e non poteva esporsi di piu.
Verso i 17 anni la passione si è spostata verso un’altra specie di volatile la "passera" mattugia, e iniziai ad allontanarmi da quel mondo. Mio padre aveva capito tutto e non mi chiedeva piu di seguirlo, poi l'ambiente universitario, le storie con le prime (compagne) ha fatto il resto, fatto stà che mi allontanai totalmente dalla caccia. Qualche volta Lui me lo chiedeva a mo di sfottò di seguirlo in qualche cacciata domenicale e vedendo il mio disinteresse ci rimaneva male, anche se non me lo faceva mai notare. Nel 1996 mio padre (58enne) ebbe un ictus cerebrale con emiparesi, lasciai tutto e mi dedicai alla sua vita in modo totale, perchè in cuor mio sapevo che ogni giorno che l'avevo vicino dovevo ringraziare DIO.
Un giorno parlando del piu e del meno, il discorso andò a finire sulla mia infanzia e su quelle giornate in cui camminavamo insieme per monti e valli, giornate che in cuor suo sapeva non ci sarebbero piu state, date le sue condizioni fisiche. Parlammo delle belle giornate passate con gli amici a caccia, di quando si riunivano per qualche bella banchettata di tordi, e rattristandosi disse: "sono 5 anni che non provo piu un tordo".
Al suono di quelle parole, mi sentii talmente inutile, vuoto, nel non riuscire a dare a mio padre una sciocchezza, mentre lui a me aveva dato tanto. Pensai un po come fare per esaudire questa specie di desiderio, chiesi ad un suo amico cacciatore dove avrei potuto trovare (pagandolo ovviamente!!) qualche tordo. Non avevo neanche finito di dirlo che la sera avevo 5-6 tordi fumanti da servire a Mio padre. Quella notte non ho dormito, come mi capitava quando da ragazzino volevo seguire mio padre, andai alla ricerca di quel bossolo esploso per sentirne di nuovo il profumo che ormai era scomparso, provai ad immaginarlo e risentii nella memoria lo stesso identico odore di polvere da sparo.
Decisi di fare la domanda e presi il pda nel luglio del 2002, non vi dico quando portavo a casa i primi tordi/merli/colombacci, la prima becca sparata davanti al cane del mio amico com'era felice, li prendeva in quella sua forte mano Sx (la destra era paralizzata) e li scrutava,li ammirava, mi spiegava tutto sul loro comportamento, sulle abitudini, mi parlava dei posti dove era piu facile trovarli.........mi raccontava tutto ciò che avrebbe voluto fare anni prima quando stava bene. Purtroppo il 19 febbraio del 2003 in un freddo e piovoso pomeriggio mio padre morì, portandosi via una parte di me.
Molte volte vado da solo a caccia esclusivamente per ripercorrere quei posti dove, a 12 anni sparai il mio primo passero, per accarezzare quegli alberi e quelle pietre dove da fanciullo ero stato con mio padre, e sentirne ancora la sua presenza.
P.S. scusate se mi sono dilungato.
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.....crescendo ha preferito lsempre più a tiepida compagnia delle "pulzelle" al (per lui)freddo acciaio delle canne di un basculante!